Libri nell’aria

L’ESTATE DI ANGELA di Giovanna Angela Parodi

Ma si trovava a un tratto tutta presa da emozioni di una qualità nuova, più intensa, più involontaria e sconosciuta, non appena qualcosa, anche un nonnulla, faceva vibrare in lei quella corda, di cui ancora non possedeva la chiave, e ne restava spaventata e confusa.

Trama

Angela, la protagonista di questo romanzo adolescenziale, ha quasi dodici anni. È una ragazzina determinata, bella e intelligente. Convinta di possedere tutte le qualità per le quali i maschi sono tanto ammirati, nel suo giro di amicizie. Qualcosa, però, ultimamente sta cambiando, dentro e fuori di lei. In meglio? In peggio? Le reazioni degli altri a questi suoi cambiamenti la mettono alla prova. Sembra infatti che tutti si aspettino da lei qualcosa che ancora non conosce. A cominciare dai genitori, dalla nonna, che le ripetono spesso: “Ora sei più grande…” Anche quest’estate trascorrerà le vacanze con la nonna materna, in un paesino, nel basso Piemonte, dove non sono mai state prima e dove conoscerà e si confronterà con persone e situazioni nuove, stimolanti. L’estate del 1961 sarà per Angela un periodo di scoperte e di nuove esperienze, sia interiori che di rapporto con gli altri, con il mondo della campagna che la circonda e con i nuovi amici.

Recensione

Questo breve romanzo, poco più che un racconto, è una sorta di educazione sentimentale di una preadolescente, Angela, che conosciamo durante l’estate del 1961.

Lungi dall’essere un diario, lontano anni luce dall’essere un racconto di giochi e di amicizia, “L’estate di Angela” descrive la genesi del passaggio dall’infanzia all’adolescenza della protagonista.

Tutto in questo romanzo, a ben vedere, è il riflesso di un passaggio. Quello della protagonista che attraverso le sue piccole esperienze quotidiane vive la metamorfosi del corpo e del suo sentirsi vivere. Quello del tempo, che pigramente si ostina a trascorrere e a palesare la necessità di acquisire nuovi comportamenti, nuove consapevolezze.

Agli albori degli anni sessanta del novecento è ancora vivida la distinzione di genere, che impone una rigida differenziazione dei comportamenti che la giovane donna deve assumere, rispetto a quelli degli uomini. La compostezza dei gesti, la necessità di assumere movenze adeguate, la rassegnazione a subire un codice di comportamento considerato consono. Ed ancora, l’accettazione della differenziazione dei compiti che progressivamente ci si aspetta da un adolescente, che contempla, per una femmina, l’onere di occuparsi della casa, del cucito e di tutti quei lavori universalmente considerati appannaggio esclusivo del mondo femminile.

Ed è consuetudine, per una femmina, iniziare a parlare di fidanzamento e della necessità di mettere su famiglia.

Gli adulti che circondano Angela, di punto in bianco, cambiano atteggiamento nei suoi confronti. All’improvviso Angela non è più considerata una bambina. Deve farsi carico di alcune faccende domestiche, non può più indossare calzoncini corti, deve essere accorta e condiscendente. Un cambiamento che avviene repentino, senza che Angela abbia avuto la possibilità di capire quando esattamente tutto è mutato e perché. Una mutazione che Angela subisce e che non riesce a giustificare. Che la confonde e rende tutto oscuro e incomprensibile, seppur ovviamente non può che attribuire al tempo che passa e ai primi accenni di cambiamento del suo corpo, che di punto in bianco sembra aver perduto le spoglie dell’infanzia.

All’improvviso sembra che tutti guardino Angela con occhi diversi e che si aspettino da lei comportamenti e atteggiamenti che lei non sente assolutamente suoi.

Per fortuna è giunta l’estate e Angela, come tutti gli anni, potrà andare in villeggiatura con la nonna, che è solita lasciarla libera di giocare e di scorrazzare in campagna con i suoi nuovi amici.

In campagna, libera e spensierata, Angela potrà confrontarsi con un mondo che non conosce: nuovi luoghi, nuove persone, nuove conoscenze. Ma potrà soprattutto guardarsi crescere, sia nel corpo, che diventerà un acerbo corpo di donna, che nello spirito, che, al pari del corpo, vive il disagio e la scoperta delle sue nuove consapevolezze.

Tutto ciò che è intorno ad Angela le parla una lingua nuova. Lei, che è sempre stata una sorta di maschiaccio, si confronta con l’altro sesso con circospezione, con timidezza, sentendo l’impaccio che il suo essere femmina determina negli uomini.

Angela scoprirà che certi suoi atteggiamenti nascono anche a causa della sua voglia di provocare. Pur provandone vergogna per la consapevolezza di tenere un atteggiamento ambiguo verso l’altro sesso, capisce che in fondo quel comportamento è ambiguo solo perché viene da lei. Ed è una scoperta che la sconcerta profondamente ma che le regala anche una certa maturità. Alla fine dell’estate Angela si sentirà molto più grande della sua età, pronta a distinguere la voglia di piacere con il desiderio di essere considerata solo una bambina.

“L’estate di Angela” è una lettura che si beve d’un fiato e che ci immerge in un mondo che sembra perduto.

Un mondo ovattato e pudico, dove l’educazione per una dodicenne consiste nell’imparare a rigovernare la cucina e nell’accettare il posto più scomodo dove sedere, in seconda fila e con le gambe ben unite. Mantenendo una posa composta e sperando di accasarsi quanto prima, all’ombra di un focolare che bisogna in qualche modo meritarsi con il sacrificio e la dedizione.

Un mondo neanche troppo lontano, che da qualche parte ancora sopravvive, dove una bambina si sveglia ed è già donna. Ed è sola, ingabbiata in una metamorfosi che percepisce forzata e cattiva.

E dovrà parlare un’altra lingua e muoversi secondo altri codici, fino a ieri proibiti e oggi necessari, più dell’ossigeno.

L’autrice ci lascia le tracce di una storia ordinaria e comune e si addentra nei pensieri della protagonista con delicata circospezione. Senza mai tirare le somme, ci conduce per mano in un’epoca a noi vicina ma per certi versi lontanissima.

Un libricino leggero e pesante al tempo stesso. La storia delle nostre mamme, che mai come adesso ci appare lontana e irraggiungibile.

L’autrice

Giovanna Angela Parodi è stata a lungo un’insegnante di lettere nella periferia genovese, in particolare nella scuola media, a contatto quindi con il mondo dell’adolescenza per cui ha sempre coltivato vivo interesse.

Inoltre, ha spesso scritto nel corso della propria vita riflessioni in forma di diario da cui ha potuto via via attingere, per giungere infine alla stesura di questo testo. Nel romanzo L’estate di Angela, sua opera prima, inquadra in particolare aspetti della prima adolescenza femminile, frutto in parte della sua esperienza reale.

Casa Editrice: Giovane Holden Edizioni
Genere: narrativa di formazione
Pagine: 100

CALMA & KARMA di Gioele Urso

Un messaggino sul telefono la svegliò dal sogno dentro il quale era stata catapultata, si stava immaginando a casa, in Nigeria, con la madre, il padre e i propri fratelli e sorelle attorno ad un tavolo a mangiare (…)
“Quando tutto questo sarà finito, avrò abbastanza soldi per tornare a casa” aveva pensato Assya mentre con il cellulare in mano si avvicinava alla finestra. A illuminare l’oscurità c’erano solamente le quattro frecce lampeggianti di quell’automobile parcheggiata a bordo strada. Disagio, angoscia e malinconia si fecero largo dentro l’animo di quella giovane donna che poi si voltò, afferrò un soprabito dalla spalliera della sedia e lo indossò.

Trama

Torino, il cadavere di una ragazza di colore viene trovato sulle sponde del fiume Po.

Il responsabile dell’indagine è il commissario Riccardo Montelupo, un poliziotto sui generis ma integerrimo e amatissimo dai suoi collaboratori.

La scarsità di indizi e un muro di omertà rende complicato dipanare la matassa che si cela dietro questo omicidio, fino a che una fuga di notizie e la decisione di un cronista di pubblicare le immagini del cadavere martoriato daranno un’improvvisa accelerata alle indagini.

In una Torino multietnica e postindustriale, in cui sfruttati e sfruttatori non sono sempre così distinguibili, si snoda una vicenda che metterà a dura prova il commissario Montelupo facendo vacillare anche alcune sue certezze.

Recensione

Quando un ottimo thriller sta dove non ti aspetti.

Non occorre un volto noto o un nome altisonante per partorire un buon romanzo. Gioele Urso è solo al suo secondo lavoro e probabilmente è sconosciuto ai più. Eppure possiede la qualità principale che deve avere uno scrittore di thriller. Tenere il lettore sulla corda, mantenendo l’interesse alto in modo costante.

Insomma, gradevolissima sorpresa per me la lettura di questo libro di poco più di 200 pagine, confezionato in un volume di piccole dimensioni, maneggevole e dall’aspetto grafico accattivante.

Con un incipit aggressivo e di grande effetto, il romanzo si fa subito prorompente, portandoci sulla scena di un delitto e presentandoci a stretto giro di pagine il protagonista, il commissario Riccardo Montelupo.

Uomo di poche parole, schietto sino a sconfinare nell’irriverente. Poco incline a rispettare le regole se il fine giustifica i mezzi scelti per perseguirlo. Un commissario che antepone il suo essere Uomo rispetto alla sua professione di tutore della legge. Di lui non sappiamo molto. Niente accenni alla sua vita privata, al suo passato. Montelupo cede il palcoscenico all’indagine, ma soprattutto alla storia, quella riferibile alla trama ma anche e soprattutto alle vicende attuali che ci coinvolgono tutti i giorni, di cui, volenti o nolenti, è pervasa la nostra vita.

Ciò che subito si fa strada nel lettore tuttavia è un senso di fiducia in questo integerrimo poliziotto. Ci si affida a lui, approvando le sue scelte investigative e confidando che il suo istinto ci porterà alla soluzione del caso.

Un caso che subito si mostra difficile. E anche incapace di portare su di sé l’interesse dell’opinione pubblica.

Quando a morire è una giovane ragazza di colore, probabilmente una prostituta, è più facile girare lo sguardo. Quando a morire è uno dei tanti derelitti che affollano Torino, sporcandola con i loro stracci e la loro aria smarrita, in fondo si può anche soprassedere dal trovare a tutti i costi un colpevole. Perché i colpevoli sono figure nebulose e senza corpo. La povertà, la paura, la fame. La prostituzione, lo sfruttamento, la tossicodipendenza. Mostri enormi e senza corpo che ingoiano chi è debole e senza difese. Morti che appartengono ad un limbo di disperazione e di smarrimento.

In quei giorni Torino assiste allo sgombero dell’ex villaggio olimpico. Una struttura fatiscente e spettrale che implode nella sua decadenza e che da molto tempo è occupata da migranti, spettri essi stessi, uomini e donne che dovevano essere collocati nella società civile ma che sono stati dimenticati per strada, vittime di qualche distrazione legislativa.

Aamiina è una mediatrice culturale che da tempo si occupa di assistere i migranti nella scelta volontaria di lasciare l’ex villaggio olimpico per aderire ad un programma di ricollocamento. In molti hanno acconsentito a lasciare le palazzine fatiscenti e maleodoranti. Tra questi anche Assya, una giovane nigeriana che lotta per spezzare le catene che la tengono prigioniera di chi l’ha portata in Italia.

In mezzo alla disperazione più abbietta che trasuda dai muri ammuffiti delle palazzine c’è anche chi ha trovato il modo di sfruttare i più deboli, arricchendosi sulle lacrime altrui. E in fondo alla catena, tra sangue, odio e dolore, ci sono gli insospettabili. Uomini potenti che decidono sulla vita e sulla morte con uno schiocco di dita.

Assya muore, trucidata e violata. E dalla sua morte si dipana tutta la vicenda, che Montelupo dirige con grande lucidità ed acume.

Dove c’è dolore e la compassione latita è difficile trovare un colpevole. Tutt’al più si può trovare una verità e scoperchiare una pentola, ma non di più.

Ottima prova per Gioele Usrso che con una scrittura che va dritta al cuore orchestra una storia cruda e dissacrante su una città che mostra i suoi gioielli più belli e preziosi, incastonata in una cornice di meravigliosa bellezza e opulenza, ma che nasconde con un trucco pesante e volgare le piaghe di una migrazione ignorata e disumana.

L’ambientazione di questo romanzo è stupefacente. La dicotomia tra fasti del passato e degrado del presente, unita alla crudele capacità di non vedere ciò che invece è sotto gli occhi di tutti, regala al lettore un’esperienza cruda e toccante della nostra realtà.

Una realtà in cui tutte le Assya del mondo sono purtroppo spettri invisibili e fastidiosi, che irrompono nelle nostri notti a guastarle, ricordandoci di loro, della loro misera esistenza, dove la dignità è ormai perduta, sconfitta dall’indifferenza.

Gioele Urso confeziona un romanzo davvero notevole, che mi ha commosso e mi ha spaventato al tempo stesso. L’incedere delle vicende, la capacità di entrare nell’animo profondo e intimo dei personaggi, la maestria con cui trasmette al lettore le emozioni e la cruda trasposizione della disperazione e della rassegnazione di una umanità invisibile e disperata, costituiscono un piccolo capolavoro.

Quindi, buona vita a Riccardo Montelupo! Mi auguro di leggere ancora di lui e della sua Torino, massacrata dall’indifferenza ma pur sempre incantata e incantevole.

L’autore

Gioele Urso è un giornalista politico torinese che si occupa anche di social network e nuovi media. Dal 2002 opera in ambito radio-televisivo e digitale.

Comincia la sua gavetta a Radio Beckwith per poi approdare a Videogruppo Televisione.

Attualmente si occupa di comunicazione istituzionale, progetti editoriali e produzioni video per il web. Nel 2018 ha pubblicato un romanzo noir dal titolo “Le colpe del nero” (Edizioni del Capricorno), primo episodio delle avventure del commissario Montelupo.

Casa Editrice: Golem Edizioni
Genere: thriller
Pagine: 204

LEI MI AVREBBE DETTO SI di Manuel Pomaro

Mi sono appena svegliato. Solo pochi istanti fa ti stavo sognando: era il nostro matrimonio e tu eri al mio fianco. Mancano solo poche ore a questo lieto evento e spero che, in un modo o nell’altro, tu sarai accanto a me.

Trama

Miriam e Ascanio attraversano una crisi di coppia. La ragazza intreccia una relazione con Pablo, un cuoco che organizza cene emozionali.

Ascanio scopre il tradimento e prepara un’atroce vendetta.

Lauren sta cercando di allontanarsi da una relazione satura. Un incontro a Capodanno la indurrà a credere che ciò sarà possibile, ma gli strascichi del precedente rapporto potrebbero minare il suo tentativo di tornare ad amare.

È giusto credere che in prossimità di eventi catastrofici nascano le migliori storie d’amore?

Può una proposta di matrimonio portare allo stesso tempo gioia e disperazione?

Recensione

Al rosa ho sempre preferito il nero.

Eppure, quando Manuel Pomaro mi contattò (uso il passato remoto perché l’ho fatto aspettare un po’ troppo per questa recensione) accettai subito di leggere il suo romanzo, complice l’educazione e il garbo con cui si interfacciò con me.

Ed eccomi, qualche settimana più tardi, dunque, alle prese con un romanzo “romance”.

L’inizio non è stato idilliaco. Non mi riconoscevo con nessuno dei personaggi, a mio avviso semplici, superficiali, di poca sostanza. Uomini e donne abbagliati dalla forma e non dalla sostanza. Dediti a passioni futili, di scarsi principi, dalla carne debole e dall’intelletto mediocre.

Proseguendo, stoica, la lettura, ho iniziato a fare la pace con loro.

Ad un certo punto, infatti, la storia cambia registro. Non vi ho trovato più solo dei quasi quarantenni che latitano nel lasciare il terreno fertile e rigoglioso della gioventù e delle donne desiderose solo di “accasarsi”. Ma ho iniziato a rilevare l’amarezza di non riuscire a trovare il proprio posto nel mondo, perduti in labirinti di relazioni futili . Mi sono imbattuta in tematiche importanti, come la violenza e la sudditanza psicologica che troppo spesso prolifica sotto le mentite spoglie dell’amore. E nel bisogno, legittimo e insopprimibile, di trovare una persona da amare, che ci supporti e ci aiuti nel cammino della vita.

La stessa figura del protagonista, Ascanio, prende sostanza a partire dalle seconda metà del libro. Matura, in un certo senso e lo fa grazie all’autostima che la relazione appagante con Lauren gli ha regalato.

Ascanio, che si presenta piatto, pantofolaio e banalotto, si trasforma piano piano in un uomo a tutto tondo, capace di perdonare, di cambiare per amore della donna che ama, di apprezzare le gioie della famiglia.

In un certo senso tutti i personaggi che gravitano intorno ad Ascanio e a Lauren crescono e trovano la loro dimensione.

Ma in ogni storia d’amore che si rispetti occorre trovare anche un lieto fine adeguato.

E Manuel Pomaro ce lo propina, inaspettato e molto emozionante.

Quindi, nel complesso una buona prova per Pomaro, che ha dalla sua una scrittura scorrevole e una certa disinvoltura nell’avvicendarsi dei dialoghi. Certo, il romanzo è leggero e tale, probabilmente, deve essere e rimanere. Dal canto mio avrei preferito un maggiore spessore. Per esempio, un approfondimento sui personaggi, sul loro lato psicologico, sul loro passato. Maggiori passaggi descrittivi e meno dialoghi. Maggiore partecipazione, quella che imprigiona il lettore nell’anticamera della poesia e lo fa riflettere sul senso della vita. Quello,in altre parole, che rende la lettura un viaggio dentro se stessi.

Ma in questo modo sarebbe stata un’altra storia, probabilmente anche meno apprezzata dal pubblico, al quale Pomaro propina pane per i loro denti.

Che dire, ancora? Sicuramente che io non sono la persona più adatta a recensire questo romanzo.

D’altro canto è bene uscire ogni tanto dalla nostra confort zone e provare a leggere anche qualcosa di diverso dal solito.

L’unico dispiacere è la consapevolezza di fare, mio malgrado, un torto a questo autore che, leggo su instagram, è davvero molto apprezzato dai lettori del genere.

Non posso che scusarmi con Manuel se non ho rispettato le sue aspettative. Non desidero muovergli una critica, vorrei fare esattamente il contrario.

Vi dirò di più: Manuel potrebbe tranquillamente pensare ad un seguito della storia. Il finale che ci lascia è una sorta di inizio che potrebbe essere utilizzato ad arte per lo scopo.

Per cui, Manuel, confessa: stai già scrivendo il seguito delle vicende di Ascanio?

MERIDIANA di Marco Emanuele Pollano

Riconobbe l’odore del sangue.
Incapace di seguirne la traccia visiva, ne annusò la presenza, senza stupirsi di non aver sbagliato la ricerca.
Non sangue qualsiasi, ma piastrine arcinote, abbandonate in quel luogo dalla sua memoria, buone a sporcare radici e neve per i sei lunghi mesi di quel febbrile inverno.

Trama

Una quieta valle alpina ha assistito, impassibile nelle sue atmosfere cristalline, a un delitto.

Beatrix, bella ragazza belga nota per il suo carattere particolare, sembra scomparsa. Angelo, un montanaro burbero e fragile, sa che la donna giace morta in una buca tra gli abeti, occultata da un lungo inverno. Ma questa è una verità che egli deve a ogni costo nascondere. A tutti: in primis alla moglie Clara, donna dai tanti silenzi enigmatici, poi ai rocciosi abitanti del suo borgo, e naturalmente alla polizia che allertata da François, equivoco fratello della vittima, arriva a indagare.

Ma il passato custodito tra quelle sfavillanti montagne è carico di segreti, e il loro intrecciarsi rende la vicenda molto più ambigua di quanto non appaia.

Negli occhi del commissario Giovanna Altamura, meridionale pratica e dalla acuta sensibilità, prendono a svilupparsi i contorni di un enigma feroce e sottile, i cui protagonisti strisciano nei risvolti di inquietanti tortuosità psicologiche.

Sentimenti in apparenza domati nelle grigie pieghe di un rapporto consolidato si destano improvvisamente e chiedono con veemenza una rivalsa. Nelle arie leggere della montagna si crea allora un delicato equilibrio di sospetto e di minaccia, che in un meccanismo perfetto finisce per serrarsi sui protagonisti, avviluppandoli in un crudele triangolo criminoso.

L’attenta caratterizzazione dei personaggi, la trama affatto scontata e la narrazione in cadenze sapienti regalano un romanzo elegante e complesso, che si inserisce a pieno titolo nella tradizione del miglior giallo italiano.

Recensione

“Meridiana” è l’opera prima di Marco Emanuele Pollano ed anche il primo romanzo che leggo dopo aver intrapreso una bellissima collaborazione con Giovane Holden Edizioni, casa editrice che apprezzo molto e che sono certa farà parlare di sé.

Il genere è uno dei miei preferiti. Non si contano più i romanzi appartenenti a questo genere che nel tempo ho letto. Italiani, stranieri, contemporanei, classici. Belli, brutti, sorprendenti ma anche scontati e poco brillanti. Pietre miliari del genere, ma anche di autori sconosciuti.

Ho maturato la convinzione che non esiste genere più insidioso per un esordiente. Difficile creare una trama coerente. Complesso trovare uno schema investigativo che sia intricato ma anche comprensibile ai più. Un’impresa assai ambiziosa creare dal niente personaggi convincenti, interessanti e originali. E poi dare al romanzo quel ritmo narrativo che crea suspense, che fa battere il cuore ad un ritmo elevato, che non ti fa staccare gli occhi dalle pagine.

Eppure, “Meridiana” scarta queste difficoltà e passa il traguardo senza sforzi particolari, grazie ad una serie di caratteristiche che adesso vi illustro.

Il libro gode di un’atmosfera claustrofobica, quasi asfissiante. La sensazione, durante la lettura, è quella di trovarsi intrappolati in un luogo angusto, che non offre vie di fuga. L’aria viziata, un ambiente ostile e ristretto, occhi impenetrabili che ti guardano dentro. E il freddo, la neve che rende i contorni indefiniti.

Ci troviamo in una valle alpina, che si intuisce isolata e ostile verso chi è forestiero. I suoi abitanti hanno interiorizzato la solitudine, la superstizione e la diffidenza propria del paesaggio, impervio e chiuso. Montanari che vivono in simbiosi con un ambiente avaro e quasi crudele, il cui stesso dialetto è oscuro e incomprensibile.

L’isolamento è tale da esercitare un potere ipnotico sugli abitanti della valle, che sembrano soggiacere al potere subdolo della suggestione. In special modo Angelo, un montanaro arcigno e di pochissime parole, la cui vita è stata attraversata da una luce calda e fugace quando, in gioventù, ha amato Beatrix ricambiato da lei. Una passione carnale e travolgente che doveva rimanere segreta. Perché Armando è sposato e ha un figlio.

La scomparsa di Beatrix è al centro della trama. E da essa si dipana una vicenda sordida, della quale fin dall’inizio conosciamo i dettagli. Una storia dove i sentimenti prendono il sopravvento sulla morale. Sentimenti che non sono necessariamente virtuosi, ma che possono assumere i toni grigi e l’odore nauseabondo della gelosia e dell’avidità. Che parlano di delusione, di sacrificio, di incomprensioni mai sanate. Che possono irretire una persona fino a spezzare la sua volontà e i suoi principi.

Sarà il commissario Giovanna Altamura che, chiamata ad indagare sulla scomparsa di Beatrix, dovrà scontrarsi con un muro di omertà e di pregiudizi.

Lei, che porta nel cuore il sole del sud Italia e che dovrà penetrare l’animo dei valligiani. Lei, che troverà in quella terra ostile un filo invisibile che lega il gelo e il sole, in un parallelismo che racchiude in sé tutte le contraddizioni del mondo. Lei, che nonostante tutto riuscirà a trovare un valido alleato anche nelle freddi nevi piemontesi.

E si sa, il sole, alla lunga, scioglie anche la neve più ostinata. E così il mistero sarà svelato. E ci sarà anche il colpo di scena finale a lasciare il lettore a bocca aperta.

Dunque, ottima ambientazione per l’opera di Pollano. Bella la prosa, arricchita da dialoghi in dialetto e buono l’incedere del racconto, che scorre fluido attraverso capitoli brevi, che vedono una sapiente alternanza delle scene, espediente che spezza la narrazione e la rende interessante.

Il personaggio della Altamura non arriva tuttavia ad avere quella centralità che ci si aspetta da un thriller, generalmente incentrato proprio sulla figura investigativa. Le intuizioni della commissario sono deboli e la sua figura poteva essere maggiormente sviluppata. Perché è stata trasferita così lontano? Cosa si è lasciata alle spalle? Hai dei segreti? Dei demoni da combattere? Una vita privata infelice? Siamo così assuefatti a leggere di investigatori dannati e tormentati che finiamo per cercare l’abisso in ognuna di queste figure!

Invece lei se ne sta in disparte e ci lascia a crogiolarci nella nostra curiosità, senza soddisfarla a pieno!

Diciamo che in questo romanzo è proprio l’intuito a latitare. Perché anche la soluzione del caso è affidata … al caso! Per contro, esso enfatizza il senso del segreto, inteso come mistero da chiarire ma anche come l’ostacolo che impedisce a persone che vivono gomito a gomito di comunicare e di condividere.

Il senso di oppressione e di chiusura è massimo proprio tra chi invece dovrebbe godere di fiducia e confidenza reciproca. E questa sensazione di asfissia è resa davvero in modo eccelso e devo dire che l’ho particolarmente gradita.

Insomma, in ultima analisi, non possiamo negare il valore e la fruibilità di questo romanzo che brilla per le atmosfere che ricrea e per lo studio approfondito dell’animo umano e delle sue pulsioni.

Buona la prima per Marco Emanuele Pollano a cui auguro il successo e la visibilità che merita.

Casa Editrice: Giovane Holden
Genere: thriller
Pagine: 237

GLI ANSIOSI SI ADDORMENTANO CONTANDO LE APOCALISSI ZOMBIE di Alec Bogdanovic

Il pro-pro-nipote di Bruf è un trentenne sfigato, vive con i suoi
che oramai cominciano a perdere colpi. Del suo vecchio gruppo
di amici non sente più nessuno, la stessa cosa vale per il resto
della famiglia. Quando fai una roba del genere la voce inevita-
bilmente si diffonde e nessuno riesce più a trattarti come prima.
All’inizio pensavo valesse l’adagio di Jung, che la gente tendes-
se a odiare le persone che presentano quei tratti della personali-
tà di cui si vergognano. Così immaginavo che anche loro aves-
sero un piccolo mostro depresso, impotente e mutilato che gli
ribolliva dentro. Mi resi conto che non era proprio così: non mi
odiavano. Tantomeno mi volevano bene, avevano soltanto con-
statato che ero socialmente inutile se non dannoso, una bomba
pronta a scoppiare.

Trama

La depressione è il male della nostra epoca. È la malattia più diffusa al mondo ed è la più temuta dopo il cancro. Il nostro anti-eroe ci si imbatte nell’adolescenza e cerca di liberarsene con la disciplina e il metodo di un ricercatore, peccato che la cavia da laboratorio sia lui stesso. Finirà così per autocondannarsi a un’interminabile escalation di sfortune e miserie umane: queste daranno corpo a un romanzo di formazione in cui tragedia e commedia si intersecano e fondono fino a diventare del tutto indistinguibili.

Recensione

Apprezzo molto chi osa proporre letture fuori dal coro.

Essere originali è un indubbio pregio, ma è anche una insidia che se non è ben gestita, può rivelarsi un’arma a doppio taglio.

Alec Bogdanovich, a mio avviso, ha coraggio e, dalla sua, una mente analitica e la capacità di costruire schemi di causa ed effetto con i quali assoggettare le problematiche che egli stesso desidera sviscerare.

La genialità dei suoi assiomi riguardanti la genesi dell’ansia nell’uomo e la modalità per curarla e azzerarla cozzano tuttavia con un linguaggio che ho trovato a tratti esageratamente dissacrante. Qualcosa, in fondo, ha pizzicato le corde della mia sensibilità, pungendola sul vivo. Facendomi storcere il naso e spolverandomi addosso un sentimento che a tratti assomiglia all’irritazione.

E questo Alec lo sa bene. Lo ha previsto e lo ha voluto, di proposito. Alec vuole pungerci nel tenero. Addirittura si prende gioco di noi lettori, spingendosi oltre la morale e il perbenismo. Sa che le Recensitrice non aspetta altro che bannarlo. Criticarlo. Stroncarlo. Uno spauracchio dipinto come una mostruosità informe, richiamata persino mediante l’accostamento ad uno dei mostri che affollavano l’immaginazione dei boomers, vale a dire la balena di Pinocchio.

Dunque. Se siete disposti a lasciare che Alec vi porti in giro al guinzaglio e che ogni tanto vi strattoni un po’, potete affrontare la lettura di questo manuale di istruzione per “millenials” ansiosi.

Alec Bogdanovic racconta le gesta tragicomiche di un ragazzo nato negli anni 90. I suoi primi passi nel mondo, le sue difficoltà ad inserirsi nella cerchia dei suoi coetanei, la sua sessualità contorta e conturbante, che lo vede impotente prima e iperdotato poi. La difficoltà di amare senza provocare dolore. La delirante pretesa di interrompere la spirale che vede l’ossitocina, l’ormone dell’empatia, capitolare suo malgrado ed innescare la depressione.

Si, perché Alec è ansioso. Di quell’ansia che nel Pleistocene ti salva la vita ma che oggi te la rende impossibile e insulsa.

Alec conosce alla perfezione i meccanismi dell’ansia. Le sue cause e i suoi effetti. E con essi gioca. Compone un puzzle dove ogni casella è il tentativo di governare la tachicardia e il panico. E per governare questi capricci dell’anima non esita a compiere gesti incredibili, eclatanti e smisuratamente egoisti.

Ma ogni volta è un fallimento.

Alec è un menestrello del nostro tempo, che canta una storia senza lieto fine. Canta con tutto il suo impegno. Canta e non si stanca di cercare soluzioni al suo annoso problema. Perché la sua mente è un meccanismo perfettamente oliato e sufficientemente cinico da scovare soluzioni che non contemplano la felicità di chi incontra sulla sua strada.

Le donne della sua vita sono grottesche e inutili. Oggetti senza un senso, da usare e da plasmare. Tutte, tranne Marina, il primo amore, sono etichettate con epiteti spesso poco edificanti per il genere femminile.

E nessuna potrà comunque salvare Alec dai suoi mali. L’unica dimensione che gli risulterà accettabile sarà una sorta di relazione a distanza. Distante anni luce dall’essere accettata e accettabile.

A salvarlo, almeno in parte, arriverà, inaspettata e benedetta, la pandemia. La catastrofe di un virus che impone il distanziamento sociale è il più grande livellatore sociale mai concepito.

Tutti chiusi nel loro piccolo mondo, soli e disposti a credere che fuori, zombie famelici possano contagiarci e condurci alla catastrofe. E così, nella follia generale, gli Alec di questo mondo potranno riappropriarsi di una fetta di normalità, quella che credevano persa per sempre.

Una conclusione allegorica che mi vanto di ritenere sia stata, invece, la genesi di questo romanzo, ironico, dissacrante, nero e dirompente. La storia, strampalata e geniale, di un antieroe del nostro tempo.

L’autore

Alec Bogdanovic è uno scrittore italiano. Nato a Sofia il Primo Gennaio 1992, Alec perde i genitori in tenera età in seguito a due circostanze separate. Il padre adottivo e zio materno, Lyudmil, è un militare che lavora all’ambasciata bulgara a Roma, dove Bogdanovic si trasferisce all’età di 6 anni.

Alec passa un’adolescenza turbolenta in periferia, frequenta bande di strada restando coinvolto in piccoli reati che, grazie all’influenza del padre adottivo, non hanno conseguenze. In questo periodo Bogdanovic comincia ad appassionarsi alla scrittura, prima di testi rap e poi di monologhi teatrali, lasciando però naufragare presto entrambi i progetti.

Dopo essersi diplomato a fatica come perito agrario, contro la volontà del padre, continua gli studi in università mentre si mantiene lavorando come barista. Studia prima Scienze Politiche, poi Psicologia e infine Statistica, in cui riesce finalmente a laurearsi con 110 e lode con una tesi sull’analisi dei Big data.

Dopo aver lavorato per un breve periodo in una Big Four, si licenzia per cominciare a frequentare il corso di sceneggiatura al Centro Sperimentale di Cinematografia, non arrivando a completare gli studi.

Comincia allora a collaborare per diverse piccole case editrici, prima come traduttore e correttore di bozze, in seguito come editor.

Nel 2020 debutta col suo primo romanzo, Gli Ansiosi si Addormentano Contando le Apocalissi Zombie, edito dalla Rogas Edizioni.

Casa Editrice: Rogas
Genere: narrativa
Pagine: 124

LA CITTA’ DEI VIVI di Nicola Lagioia

«Tutti temiamo di vestire i panni della vittima. Viviamo nell’incubo di venire derubati, ingannati, aggrediti, calpestati. Preghiamo di non incontrare sulla nostra strada un assassino. Ma quale ostacolo emotivo dobbiamo superare per immaginare di poter essere noi, un giorno, a vestire i panni del carnefice?»
E’ sempre: ti prego, fa’ che non succeda ame. E mai: ti prego, fa che non sia io a farlo.

Trama

Nel marzo 2016, in un anonimo appartamento della periferia romana, due ragazzi di buona famiglia di nome Manuel Foffo e Marco Prato seviziano per ore un ragazzo piú giovane, Luca Varani, portandolo a una morte lenta e terribile. È un gesto inspiegabile, inimmaginabile anche per loro pochi giorni prima. La notizia calamita immediatamente l’attenzione, sconvolgendo nel profondo l’opinione pubblica. È la natura del delitto a sollevare le domande piú inquietanti. È un caso di violenza gratuita? Gli assassini sono dei depravati? Dei cocainomani? Dei disperati? Erano davvero consapevoli di ciò che stavano facendo? Qualcuno inizia a descrivere l’omicidio come un caso di possessione. Quel che è certo è che questo gesto enorme, insensato, segna oltre i colpevoli l’intero mondo che li circonda.

Nicola Lagioia segue questa storia sin dall’inizio: intervista i protagonisti della vicenda, raccoglie documenti e testimonianze, incontra i genitori di Luca Varani, intrattiene un carteggio con uno dei due colpevoli. Mettersi sulle tracce del delitto significa anche affrontare una discesa nella notte di Roma, una città invivibile eppure traboccante di vita, presa d’assalto da topi e animali selvatici, stravolta dalla corruzione, dalle droghe, ma al tempo stesso capace di far sentire libero chi ci vive come nessun altro posto al mondo. Una città che in quel momento non ha un sindaco, ma ben due papi.

Da questa indagine emerge un tempo fatto di aspettative tradite, confusione sessuale, difficoltà nel diventare adulti, disuguaglianze, vuoti di identità e smarrimento. Procedendo per cerchi concentrici, Nicola Lagioia spalanca le porte delle case, interroga i padri e i figli, cercando il punto di rottura a partire dal quale tutto può succedere.

Recensione

Questo non è un romanzo facile. Questa è storia, cronaca nera. E’ buio, è morte, è dolore. E’ perdita, rassegnazione, ottundimento. E’ tutto ciò che noi, al sicuro nelle nostre case, non siamo stati in grado di vedere o di immaginare. Né prima, né adesso e forse mai.

Quando si parla di morte, di assassinio, di violenza in ogni sua forma è facile costruire barriere dietro le quali nascondersi. La morte violenta, voluta, subita o solo pensata, è qualcosa che tocca gli altri. E che quando lo fa provoca quello sdegno che in genera dura lo spazio di pochi giorni. E poi si dimentica.

Certo che sapevo della morte assurda di Luca Varani. Certo che mi ricordavo l’incredulità. Quel senso di orrore che brucia come una lama sulla pelle. Ma, come spesso accade, avevo archiviato la vicenda, evitando di addentrarmi troppo nei suoi sordidi meandri.

Ciò che ha scritto Nicola Lagioia con “La città dei vivi” lascia il lettore smarrito. Lagioia ha scoperchiato una pentola lasciando fluire fuori il veleno di una generazione perduta. Un reportage preciso, circostanziato, ottimamente ricostruito delle vite dei due carnefici e di quella della vittima. Di tutto ciò che le rendeva degne ma anche complicate. Deludenti, faticose. Irte di problemi grandi e piccoli, tipici di chi cerca il suo posto nel mondo ma è bendato e brancola nel buio.

Il libro ha il taglio del romanzo. I capitoli si succedono e alternano un registro narrante in terza persona al punto di vista dell’autore che, ossessionato dalla vicenda, ce la racconta in modo puntuale e minuzioso, senza tralasciare i riferimenti alla sua vita privata che in qualche modo si intreccia a quella della nota vicenda giudiziaria.

La scrittura è un meccanismo di precisione e contiene molti elementi tipici del reportage giornalistico. Ma non evita mai di essere prosa romanzata, con i virtuosismi e la capacità evocativa che tanto toccano le corde della nostra emotività.

Lagioia non punta mai il dito, nonostante non risparmi mai al lettore una visione cruda degli avvenimenti, senza filtri né censure. Ciò che se ne ricava è un senso potente di sconfitta. Che colpisce tutti, nessuno escluso. I vecchi che non concedono ai giovani un margine di errore. Perché li vogliono realizzati, incasellati e preferibilmente conformi ad uno standard che sia accettato da tutti. E i giovani, che faticano a crescere, a capire chi sono. Che subiscono la stratificazione sociale. Che vogliono tutto. Che sono avvezzi al conforto di alcol e droghe. Che cercano scappatoie per l’impazienza di riuscire in qualcosa. Che annegano nella confusione. Sempre in cerca di un colpevole a cui attribuire le genesi di ogni fallimento e di ogni inquietudine.

Tra padri e figli la comunicazione vacilla. E’ debole, oppure manca del tutto. La carenza di uno scambio emotivo è una falla enorme dove la gravità getta ogni parola non detta. E il pozzo è fondo è buio.

Non so dire se la lettura de “La città dei vivi” sia una lettura necessaria. Di certo è una lettura coraggiosa ed è, anche, una chiave di lettura del presente, un monito a non tapparsi gli occhi. A vigilare, perché la follia non prenda il sopravvento sulla ragione.

Insieme alla ricostruzione dei fatti che culminarono con la giornata del 4 marzo 2016 Lagioia racconta le notti di Roma, fatte di trasgressioni e di sballo. Notti che non si consumano, impiegate a dimenticare chi siamo. Notti inutili, cattive, dove i ragazzi si spostano come correnti di un fiume nero e maleodorante alla ricerca dell’oblio. Roma ne esce orfana della sua gloria. Decadente, disfatta e portatrice di sventure. Una città che cade in rovina, offuscata dalla corruzione e dal malaffare. Eppure bella da mozzare il fiato e ostaggio dei fasti del suo passato. Roma appare meravigliosa, di un fulgore imperituro che è pari solo al suo decadimento. Indimenticabile e splendente, grazie ad una bizzarra legge che compensa sporcizia e orrore con una bellezza che non sfiorisce.

“La città dei vivi” è un luogo in cui si sopravvive solo se si riesce a dire di no. Ma se la volontà vacilla, si muore. Non necessariamente nel corpo, come Luca Varani. Si muore dentro, come Manuel e Marco e le loro famiglie rispettabili. E si continua, nonostante tutto a vivere. E a sperare in un perdono che non è detto che venga a ungerci le labbra.

“La città dei vivi” è l’apoteosi del caso, che decide, in un soffio, da che parte starai. Se sarai vittima o sarai il carnefice. Perché appartenere all’una o all’altra categoria, spesso, è del tutto aleatorio. Del libero arbitrio, della volontà, non resta che un debole spauracchio. Oggi ti sei salvato e dormi incolume nel tuo letto d’infanzia. Domani, chissà dove sarai. Potrai giacere nel tuo stesso sangue oppure essere la mano che ha lanciato il sasso. E Roma starà immobile a guardarti, con il suo occhio languido e miope.

Casa editrice: Einaudi Editore
Genere: narrativa noir / reportage
Pagine: 459

IL DEMONE BIANCO di Bernard Minier

“Credete che i miei crimini rendano le vostre cattive azioni meno condannabili? Le vostre piccolezze e i vostri vizi meno schifosi? Credete che ci diano gli assassini, gli stupratori, i criminali da una parte, e voi dall’altra? E’ questo che dovete capire:non c’è membrana a tenuta stagna che possa impedire al male di circolare.”

Trama

Il paesaggio è immerso nel bianco, ma non ricorda una cartolina. È una natura ostile quella che si offre alla vista in quel mattino di dicembre: una vertigine di ghiaccio sferzata dalla bufera. E c’è una sagoma scura, in lontananza, che sporca l’orizzonte. Come una farfalla gigante. Forse un’aquila, rimasta intrappolata tra i cavi della teleferica che porta alla centrale idroelettrica. Solo da vicino la realtà si svela in tutto il suo orrore: a penzolare a duemila metri d’altezza, in quella valle dei Pirenei, è un cavallo decapitato. Chi sia stato ad appenderlo lassù, e come, è un mistero che diventa oggetto d’indagine con priorità assoluta, perché il proprietario del purosangue e della centrale è uno degli industriali più ricchi e potenti di Francia. Mai il comandante Martin Servaz, della polizia di Tolosa, si era visto assegnare un’inchiesta più strana. E per di più in un habitat così poco consono a lui, cento per cento uomo di città e zero per cento atletico, ipocondriaco e allergico alle altitudini. Il caso assume risvolti inquietanti quando sulla scena del crimine viene ritrovato il dna di un famoso killer seriale: rinchiuso – questo è il punto – in un istituto psichiatrico della zona definito di massima sicurezza. Proprio lì, lo stesso giorno, ha preso servizio una giovane psicologa di belle speranze, Diane Berg, ignara di ciò che l’attende. Da strade diverse, Berg e Servaz si addentreranno nei meandri di un piano criminale pericolosamente giocato al confine tra ragione e follia.

Recensione

Mi sono innamorata di Martin Servaz, protagonista della serie thriller nata dalla penna di Bernard Minier, grazie ai romanzi usciti in Italia a partire dal 2017, editi da Piemme Edizioni: “Non spegnere la luce”, “Notte” e “Sorelle”.

E’ stato un amore a prima vista. Tutto merito di Servaz, un uomo affascinante, ma anche pieno di ombre. Eppure così sensibile, amante della bellezza in ogni sua forma. Uno sbirro decisamente fuori dalle righe. Che conosce il latino, che ascolta la musica di Gustav Mahler. Dall’intuito sottile e tagliente, che non risparmia mai quando è nel pieno di una indagine. Un uomo che mette tutto se stesso in ogni cosa che fa.

Martin Servaz si racconta con parsimonia nei romanzi di cui è protagonista. Solo leggendo i romanzi della serie che lo riguarda, ad uno ad uno, possiamo mettere insieme i tasselli del suo passato.

Un passato doloroso, che lo ha segnato fin dalla tenera età. Un padre ingombrante, una madre che è venuta a mancare troppo presto. Ogni romanzo è una scoperta, ed è generalmente una scoperta che lascia il lettore con l’amaro in bocca e la curiosità a mille. E con la voglia, insopprimibile, di tendergli una mano, di porgergli una spalla su cui appoggiarsi, già sapendo, tuttavia, che Martin non vi si appoggerà. Perché lui è un duro, uno che non muore mai. Un uomo tutto di un pezzo, per il quale la giustizia conta più di ogni altra cosa.

Sarà invece più probabile che Martin voglia consolare noi, infondendoci coraggio e speranza, anche quando il genere umano ha dato il peggio di sé, trascinandoci nel fango e nei meandri sottili e tentacolari del Male in tutte le sue forme.

Bernard Minier, un po’ come il suo personaggio, è stata una scoperta meravigliosa per me.

Un autore davvero notevole, che ha il pregio di partorire storie di ampio respiro, disseminate di personaggi decisamente realistici, in cui si intrecciano diverse vicende che poi convergono.

La sua scrittura cattura fine dalle prime pagine, scenografica e anche intimistica.

Minier riesce meravigliosamente a mettere a nudo i suoi personaggi. Di loro impariamo tutto. Entriamo nella loro testa. Apprendiamo i loro intimi pensieri, la loro psicologia.

Quando si apre uno dei romanzi di Minier è come se ci addentrassimo in un mondo parallelo in cui la nostra mente si perde. Si entra nella storia e si soffre, proviamo paura, curiosità, emozione, trepidazione e suspense. E la storia che ogni volta ci propone è un vero rompicapo. La soluzione appare un miraggio e i personaggi ruotano in una giostra ipnotica dove tutti hanno qualcosa da nascondere.

“Il demone bianco” è il primo romanzo di questa serie. Uscito in Italia nel 2013, è praticamente introvabile. Ho faticato non poco a trovarlo, usato. Diciamo che, avendo letto i romanzi successivi, a partire dal terzo, molte cose di Martin già le conoscevo. Ma è stata comunque un’avventura meravigliosa leggerlo.

La vicenda si svolge in un paese sperduto sui Pirenei, in un dicembre gelido e buio. La neve è onnipresente e con essa una sensazione opprimente che non ci lascia mai. Il senso del lugubre e del mistero è rappresentato con grande maestria da Minier. Non solo per il buio e il gelo che attanaglia la valle, ma anche per la presenza di una struttura psichiatrica poco distante dal paese, dove sono rinchiusi i peggiori criminali di tutta l’Europa. Personalità estremamente disturbate che si sono macchiate di crimini orribili vegliano insonni sulla vallata. Lì Martin Servaz farà la conoscenza di Julian Hirtmann, un pericoloso criminale che è destinato a tornare a più riprese nella sua vita. E conoscerà anche una vicenda terribile del passato che ha distrutto molte giovani vite. Martin si scontrerà con l’acredine della vendetta. Con il suo gusto amaro e il suo trascendente appeal, al quale è difficile resistere. La vendetta è un piatto da consumarsi freddo e questo Martin lo apprenderà presto, quando, suo malgrado, dovrà confrontarsi con la distruzione e la morte che solo l’abuso e l’abominio possono provocare. Proprio mentre la sua stessa figlia, adolescente, inizia ad avere i suoi primi segreti e a pretendere di escluderlo dalla sua vita.

Diversi i temi che troviamo nel romanzo. La follia, con le sue facce molteplici e subdole. Quella che pretende di poter tracciare un confine netto con la razionalità. Quella che fa paura o che viene manipolata con leggerezza e crudeltà. La follia, che finisce per essere sopita con alcune forme di violenza. Che spaventa ma che suscita, talvolta, anche compassione. Oppure morbosa curiosità.

E poi il disagio giovanile, la difficile salita che è l’adolescenza, verso una vetta che si fatica a raggiungere, chiusi nella propria insicurezza e spaventati dal dover diventare, improvvisamente adulti.

La difficoltà a schiudersi e a perdonarsi. La tentazione di farla finita, quando qualcosa di enorme ci ha distrutto per sempre.

Infine, Minier cura con grande minuzia e sensibilità i rapporti personali tra i personaggi. E i personaggi che dividono la scena con Servaz sono meravigliosamente caratterizzati. Uomini e donne dai tratti così realistici, che ricalcano alla perfezione vizi e virtù comuni agli uomini e alle donne del nostro tempo. La cui vite si intrecciano e si intrecceranno con quella del nostro protagonista, legato a loro a doppio filo, da sentimenti di lealtà, di solidarietà e anche di amicizia.

Il romanzo successivo a “Il demone bianco”, altrettanto introvabile, è già sul mio tavolo. Non so se riuscirò a trattenermi dal leggerlo (o forse dovrei dire divorarlo?) immediatamente….

Ma si sa, l’unico modo per resistere ad una tentazione è cedervi, come diceva qualcuno tempo fa….. quindi se cedessi alla voglia di proseguire con le indagini e la vita di Martin Servaz, chi potrebbe biasimarmi?

Beh, detto questo, vi chiedo un favore. Avvicinatevi a questo meraviglioso autore. Leggetelo, e vi appassionerete alle sue storie. Leggetelo e non potrete che confermare il fatto che Bernard Minier è uno scrittore autorevole, incredibilmente talentuoso e sinceramente appassionante.

Provare per credere.

Casa Editrice: Piemme Edizioni
Genere: thriller
Pagine: 626

QUEL PRODIGIO DI HARRIET HUME di Rebecca West

Nessun uomo al mondo al quale lei avesse fatto concessioni indulgenti si sarebbe in cuor suo levato il cappello più velocemente di lui per inginocchiarsi. Ma un uomo deve farsi strada nel mondo! Santo cielo, lei non lo capiva!

Trama

Harriet Hume, affascinante pianista squattrinata, mistica e stravagante, è l’essenza della femminilità; Arnold Condorex, spregiudicato uomo politico imbrigliato in un matrimonio di convenienza con la figlia di un membro del Parlamento, è un ambizioso calcolatore senza scrupoli. I due si amano: sono opposti che si attraggono, e nel corso degli anni si incontrano e si respingono, in varie stagioni e in vari luoghi di Londra, come legati da un filo sottile che non si spezza mai. La loro relazione si dipana tra il realismo dell’ambientazione cittadina e l’incanto magico della fiaba: le doti musicali di Harriet sconfinano in una stregoneria allegra e un po’ pasticciona, che le permette di leggere nel pensiero dell’amato. Quando Arnold se ne rende conto, diventa ostaggio di questo dono sovrannaturale, grazie al quale Harriet può svelare le macchinazioni politiche alle quali lui è ricorso per anni – e che ancora continuerebbe volentieri a imbastire – per fare carriera. La donna costringe l’amante a fare i conti con se stesso: Harriet è la coscienza di Arnold, la sua parte migliore; è l’integrità, il rifiuto di ogni compromesso, è tutto ciò che Arnold non può manipolare, come ha fatto con la politica e con il matrimonio.

Quel prodigio di Harriet Hume racconta la vittoria dell’amore e della bellezza sull’eterna esigenza maschile di dominio, con uno stile tanto poetico quanto la Londra che celebra, e l’aggiunta di una componente fantastica che dona a queste pagine un tocco magico. La penna di Rebecca West al suo meglio: il brio, la finezza psicologica e il lirismo descrittivo dell’autrice concentrati in un romanzo delizioso.

Recensione

Inutile dire che non sapevo cosa aspettarmi da questo romanzo, non avendo mai letto niente di Rebecca West. Ancora più inutile, probabilmente è dirvi che sono rimasta a dir poco abbacinata da questo romanzo che, non si dimentichi, è stato scritto negli anni quaranta del novecento. Da ogni punto di vista, quindi, un secolo fa!

La figura di Harriet Hume, protagonista indiscussa dell’opera, risalta magnificamente con la sua esuberante quanto candida stravaganza. Una sorta di fata, inconsapevole del suo fascino e soprattutto del suo modo di essere inconsueto e del tutto fuori dalle righe.

Oggi, forse, Harriet non risulterebbe così. Sarebbe probabilmente una donna ordinaria, pur nella sua scanzonata leggerezza. Ma questa figura contestualizzata nel tempo ma anche nello spazio (la Londra bacchettona dei “sir”, degli uomini d’affari e delle signorine in abito di seta) risulta essere effettivamente un prodigio oltre che il frutto inconsueto di un romanzo che di per sé non rispecchia neanche un po’ i dettami dell’epoca, in cui la figura femminile si muove, timida e a volte incomprensibile, in uno spazio strettissimo.

Signorine di buona famiglia, timorate di Dio e velate da un alone di virginale ingenuità da un lato e donne di facili costumi dall’altro. Figure, quest’ultime, che sempre sono apparse un’aberrazione della natura femminile e mai frutto di una scelta o di una inclinazione.

Harriet Hume, a ben vedere, non appartiene né all’una né all’altra schiera. Anche se la West (o il traduttore?) la apostrofa spesso con il poco edificante aggettivo “sgualdrinella”, Harriet si colloca al centro. Né carne, né pesce. E forse è proprio questo il suo peggior difetto. Oppure la sua terribile sventura; perché all’epoca probabilmente non c’era un epiteto che potesse descrivere una donna come Harriet, che infatti la si definisce con un siffatto e poco edificante aggettivo.

Questo suo stare in mezzo, né madonna, né meretrice, è fonte di grande frustrazione per Arnold Condorex, uomo ambizioso, senza un patrimonio e una famiglia, corroso dal bisogno insopprimibile di “farsi strada nel mondo”. Arnold è il classico arrampicatore sociale. Senza scrupoli quando si tratta della sua carriera quanto invece puritano e succube del giudizio degli altri nella vita privata.

La West tratteggia il coprotagonista del romanzo con ben poca benevolenza. Apparentemente solidale con il suo disagio, derivante dall’indecisione di lasciarsi andare in una relazione seria e duratura con Harriet oppure di evitarla come la peste sminuendone le sua indubbie qualità, l’autrice affonda a mio parere la lama mostrando l’incapacità di Arnold di mostrarsi al di sopra della morale comune.

Arnold è indubbiamente attratto da Harriet e non solo per la sua leggiadria e per la sua indiscutibile avvenenza. E’ attratto da lei anche per la sua arrendevolezza. Per la fantasia con cui racconta le sue fiabe e per l’affabile dono di condurlo con sé in luoghi fantastici e meravigliosi, fatti di piante, fiori, signorine in ghingheri e sottili ed innocenti magie. Per il suo ingenuo candore e per la fiducia, del tutto malriposta, nella comprensione e nella solidarietà del genere umano.

Harriet è tutto ciò che una donna di quel tempo non dovrebbe essere. Indipendente, incurante del giudizio altrui, candida, celestiale, dissacrante, spensierata. Arnold è del tutto irretito da questo uragano di donna, che pur esile ed eterea, riesce a dire e a fare cose che nessuno potrebbe neanche lontanamente immaginare.

Senza considerare che questa meravigliosa creatura non smette mai di mettere Arnold davanti alle sue scelte di vita. E’ in questo modo che lo spessore morale di Harriet si mostra lontanissimo dall’opportunismo e dalla grettezza di Arnold, che ha sacrificato la sua integrità ed anche la sua felicità privata alla carriera, che porta avanti con mezzi poco ortodossi e davvero discutibili.

Arnold è esattamente preda del pregiudizio. Mentre circonda Harriet di dolcezza, amore e venerazione, non resiste alla tentazione di sminuirla, persino come pianista, professione che svolge invece con grande perizia e talento. Arnold non può evitare di ritenere che la Donna , quella creatura eterea e senza volontà, fatta solo per abbellire la vita di un uomo, debba sovrastare la Pianista. Arnold finisce per demolire quest’ultima figura e utilizza un linguaggio tendenzioso per sgretolare l’autostima di Harriet (ma senza mai riuscirci, badate bene!). Herriet è una sfacciatella, una paperella, uno zuccherino, una piccola bugiarda.

Ma la nostra Harriet è un personaggio imperturbabile. I poco edificanti epiteti le scivolano addosso perché lei è consapevole che ciò che viene additato come un suo limite o difetto è in realtà proprio quello che le dà un enorme potere sugli uomini. Che la adorano ma che si vergognano di lei.

Mi voglio soffermare un attimo sulla valenza dell’opera in un epoca ancora profondamente maschilista, in cui la donna è solo un gingillo da appendere all’occhiello della giacca. Oggi l’audacia di Rebecca West è forse anche più evidente rispetto al passato, quando tutto ciò che era eccentrico era da correggere a tutti i costi, perché sbagliato o dannoso. Oggi possiamo permetterci di sorridere di fronte agli incontri -scontri dei protagonisti. Ed Harriet ci appare finalmente per quello che è: un’adorabile signorina in abito di mussola, dall’espressione svagata o meravigliata, dalla fervida fantasia e fermamente convinta che il mondo sia un luogo magnanimo in cui vivere, un luogo dove conta l’essere e non l’apparire.

Un ultimo passaggio sul linguaggio della West. Che dirne? La sua prosa è un fiume in piena! Straripante, colma di parole, quasi una poesia ininterrotta dove manca solo la rima baciata.

Una prosa che nasce logorroica, della quale non è facile seguire il filo conduttore, tanto è ricca e piena di immagini. I dialoghi della West sono veri e propri monologhi che una mente non allenata fatica a seguire e a comprendere. “Quel prodigio di Harriet Hume” va letto in religioso silenzio, concentrati ed aperti ad un linguaggio al quale non siamo più abituati.

Vi confesso che a tratti ho fatto fatica a seguire il filo del discorso e mi sono persa. Questo pregio sintattico è forse anche il limite di questo romanzo, che reputo non fruibile da tutti. Sicuramente non a chi ha fretta di giungere alla fine di un capitolo. E nemmeno a chi predilige il linguaggio scarno e senza fronzoli.

In questo romanzo i fronzoli sono ovunque. E sono rigogliosi, colorati, quasi psichedelici.

Il linguaggio della West è opulento, aulico, formale ma anche scherzoso. E dissacrante, ironico e sprezzante verso chi vive ingabbiato nel pregiudizio e nel perbenismo, quegli stessi “mostri” che sopravvivono tuttora.

“Quel prodigio di Harriet Hume” è un vero e proprio viaggio che tocca mille porti e rincorre i percorsi più panoramici ma anche i più tortuosi. Un viaggio virtuoso e illuminante, che rifarei ancora.

Casa editrice: Fazi Editore
Genere: narrativa straniera
Pagine: 262

LA CHIAVE MISTERIOSA E IL SEGRETO CHE SVELO’ di Louisa May Alcott

“L’oro dei Trevlyn e le loro proprietà nessun erede o ereditiera ma i godrà in pace, se, sebbene arrugginita, la verità nella polvere dei Trevlyn svelata non verrà”

Trama

Nessun membro della famiglia Trevlyn riuscirà a godere in pace dell’eredità della dinastia, finché una verità nascosta nella polvere non verrà svelata.

Questa antica e oscura profezia fa da sfondo alle vicende di cui Lady Trevlyn, sua figlia Lillian e Paul, servitore dal passato misterioso, sono i protagonisti nell’Inghilterra vittoriana di metà secolo XIX.

In un continuo susseguirsi di inganni e sotterfugi, la realtà che circondava i personaggi si sgretola inesorabilmente, lasciando spazio a una verità che né il tempo, né gli uomini sono riusciti a nascondere.

Recensione

Sapevate che Louisa May Alcott non ha scritto solo Piccole Donne, il celeberrimo romanzo che l’ha resa immortale?

La Alcott ha una biografia di tutto rispetto. Nata da una famiglia modesta, lottò per tutta la sua gioventù contro l’indigenza, impegnandosi in una miriade di occupazioni, facendo l’infermiera volontaria durante la Guerra di Secessione ed infine, cimentandosi nella scrittura. Una scrittura, in massima parte, ben lontana dal registro utilizzato in Piccole Donne. I suoi primi scritti sono opere gotiche, noir, immerse in atmosfere decisamente lontane da quello che furono poi utilizzate per il suo capolavoro assoluto.

E’ stata dunque la curiosità che mi ha spinto a leggere questo breve romanzo, che vide i natali nel 1867.

Il racconto è una storia di segreti familiari che, una volta svelati, potrebbero potenzialmente essere distruttivi e minare alla base i rapporti familiari dei protagonisti. In realtà, i buoni sentimenti avranno la meglio. Il perdono e la rinuncia in nome del bene comune faranno il resto. Insomma, un racconto a lieto fine dove il bene vince su tutto, ribaltando improvvisamente le sorti dei personaggi, che invece, proprio sul finale, mostrano la loro vera faccia. Una storia che si preannuncia alquanto noir ma che in ultima analisi non riesce a calcare la mano fino in fondo, quasi a dover cedere alla necessità del”vissero tutti felici e contenti”.

Le atmosfere che la Alcott introduce nel racconto sono alquanto lugubri e sono preannunciate, nell’incipit, da una avversa profezia . Una morte improvvisa, una notizia tenuta segreta, la figura ambigua della Signora Trevlyn, le atmosfere gotiche della dimora familiare. E poi, la venuta di un servitore, altrettanto misterioso, della cui vita intuiamo dei lati oscuri. Stanze buie, scorribande notturne, sonnambulismo, presenze oscure fanno il resto.

E’ facile intuire che all’epoca i racconti lugubri e i segreti familiari erano molto apprezzati. E scrivere di essi doveva rappresentare, per un’artista, per di più donna, possedere anticonformismo e originalità, entrambi caratteri che successivamente la Alcott attribuirà alla sua beniamina Jo March, che non a caso è un personaggio che l’autrice accostò a se stessa. Ed infatti nel romanzo Piccole Donne, Jo March inizierà la sua carriera di aspirante scrittrice con racconti di questo genere, che saranno poi giudicati poco più che spazzatura dal suo futuro marito, che la indirizzerà a scrivere qualcosa di più profondo, che fosse attinente alla sua vera esperienza di vita e verosimilmente più spendibile presso il grande pubblico.

Nella vita reale dell’artista, invece sarà vero l’esatto contrario. La Alcott solo successivamente prenderà le distanze dal genere noir-gotico, ma solo per conformarsi ai gusti letterari del momento e anche per compiacere l’editore di Piccole Donne che, dopo il successo ottenuto, la obbligò in qualche modo a scrivere altri romanzi similari.

Ne “la chiave misteriosa e il segreto che svelò” ritroviamo intatto il talento letterario della Alcott. Una scrittura scorrevole, densa di potere evocativo, che fa vivere al lettore la storia quasi in prima persona.

Un racconto interessante quindi, non solo per la sua valenza letteraria ma perché ci fa conoscere un tipo di racconto in voga nella seconda metà del XIX. Una lettura che tiene i piedi un due staffe, indecisa se calcare la mano sul mistero o se invece virare verso l’epilogo romantico.

Insomma, una Louisa May Alcott inedita per i più, che vi invito ad andare a conoscere.

Casa Editrice: 13Lab – Milano
Genere: noir
Pagine: 127

CERCANDO BEETHOVEN di Saverio Simonelli

«Maestro, la vostra musica io l’ho capita. Il vostro segreto, che è semplicissimo ma inimitabile: un’aderenza totale allo spirito di quello che esprime… La maggior parte dei musicisti pensa a impressionare,
a trovare il motivo caratteristico, la melodia che suscita un affetto. Voi no. Voi avete a cuore quello che la musica ci dice, che aveva detto molti anni fa e vuole continuare a dirci, voi cercate la sua voce antica,
cercate di restituirla per come era. Non le fate attraversare il tempo, la lasciate a casa propria».

Trama

In occasione del 250° anniversario della nascita, il primo romanzo con protagonista Ludwig van Beethoven: il ritratto intimo e commovente di un uomo che ha cambiato per sempre la storia della musica.

Spinto dal desiderio di scoprire il segreto della musica di Beethoven, un giovane si mette sulle tracce del celebre compositore durante un’estate trascorsa a Heiligenstadt, un sobborgo di Vienna dove Beethoven si reca abitualmente in villeggiatura. Il sogno di Wilhelm è quello di diventare un grande musicista, ma non è il solo a coltivare questo desiderio di successo in una città in cui abbonda l’ambizione, vista la presenza di numerosi intellettuali, artisti e scrittori. Con lui ci sono anche Andreas, un giovane boemo – violinista e pianista – discendente da una famiglia nobile, e una ragazza a dir poco enigmatica, Queenia. Alcuni incontri metteranno in contatto i tre, legati dalla stessa ossessione, con il Maestro, dopo un goffo tentativo di introdursi nella sua abitazione in cerca di un misterioso manoscritto. Sullo sfondo di questa intrigante vicenda, che sconvolgerà la mente di uno dei protagonisti, gli avvenimenti burrascosi e le figure decisive della Vienna di inizio Ottocento con i suoi sfarzosi salotti, i magnifici teatri e i lussureggianti giardini. In questo originale romanzo, denso di pagine raffinate e filologicamente accurate, il fermento della Vienna di Beethoven è ricostruito alla perfezione nel racconto di aneddoti su eventi e intellettuali dell’epoca – da Novalis a Hoffmann, da Goethe a Grillparzer – in una magistrale celebrazione della cultura del tempo.

Un romanzo sul potere salvifico della musica e sulla sua grande capacità di avvicinare e unire le persone, scritto con uno stile ricco e curato che ha tutto il sapore di un classico.

Recensione

Mi sono chiesta, subito dopo aver finito la lettura di “Cercando Beethoven”, se questo romanzo possa essere considerato una biografia del più celebre compositore della storia. Una biografia parziale, certo. E per di più scritta da un io narrante che si preoccupa, anche, di narrare gli avvenimenti della sua vita, probabilmente ben meno interessante di quella del Maestro.

O se invece sia il tentativo, magnificamente centrato, di umanizzare una figura da sempre idealizzata, sulla quale aneddoti, luoghi comuni e varie amenità si sono succedute nel tempo, ad annacquare, distogliere e rendere nebulosa la figura di Beethoven.

Ma in fondo, ho continuato a chiedermi, è davvero importante incasellare in un modo o nell’altro questo romanzo?

La risposta ovviamente è negativa.

“Cercando Beethoven” è una storia immaginata, che si insinua nella Storia, quella maiuscola. Intorno al Maestro, gravitano numerosi personaggi frutto della fantasia dell’autore (mi riferisco a Wilhelm, a Queenia, a Andreas) ma troviamo anche un novero di personaggi che invece sono davvero esistiti, coevi del Maestro e altrettanto famosi. Vi è un’epoca, affascinate e densa di fermento. Vi è una città, palcoscenico dell’arte e della musica. Vi è una società, spocchiosa, altera e magnificamente consapevole di rappresentare il cuore di un periodo storico in cui l’Arte detta legge al costume e ai comportamenti. Un’epoca frivola e decadente, abbacinata dagli ideali della Rivoluzione Francese e pronta a chinare il capo di fronte ai nuovi potenti, uno per tutti Napoleone Bonaparte.

Il contesto storico è ben rappresentato da Simonelli, che ne interpreta ottimamente gli umori e le speranze.

Ma sebbene Beethoven sia l’oggetto e non il soggetto del romanzo, ciò che ne emerge prepotentemente è proprio la figura di questo geniale compositore, dipinta con un tratto diverso dal consueto. Simonelli spoglia Beethoven del suo alone di perfezione e di irraggiungibilità. Dalla sua penna sapiente e arguta, Beethoven esce completamente “umanizzato”. Un uomo molto solo, afflitto dalla sordità che tiene nascosta al pubblico perché screditerebbe la sua professione. Irritabile, goffo, schivo, consapevole delle sue capacità ma anche afflitto da una sorprendente forma di insicurezza.

Un uomo che ha rivoluzionato il modo di fare musica. Che crea una musica che appare caotica alle orecchie dei più. Ma che usa la musica per raccontare storie. Con un linguaggio incredibilmente soave e dirompente, ma anche, spesso, incomprensibile. Beethoven fa della musica un’esperienza mistica. Una sorta di transustanziazione, quel processo, caro ai cattolici, per cui la materia inerte diventa vivente.

Munito delle stesse armi, le note, le scale, l’armonia, Beethoven dà vita a qualcosa di mai visto prima. Perché la musica ha bisogno di cambiare registro: la musica voleva stare con gli uomini, voleva la polvere e gli altari dei destini umani. Consolarne i rovesci, esaltarne le conquiste, struggersi dei loro amori.

La consapevolezza della potenza della musica diventa quasi crudele. E’ una sensazione sconvolgente e cambia per sempre la prospettiva nei confronti di quest’arte sublime.

Beethoven fa della musica un’esperienza corporale, un amplesso tra mente e corpo. La musica diventa una creatura vivente che serba la memoria del suo creatore. La musica non è più un’algebra dei suoni che sapientemente combinata produce melodie incantevoli, ma il frutto della mente e del cuore di chi la compone, frutto che assume una vita ed un carattere proprio.

Ecco che il romanzo non è solo un tributo a Ludwig van Beethoven, ma anche un obbligo di riconoscenza dell’uomo verso la musica.

La storia di Wilhelm, Queenia e Andreas alla fine è solo un pretesto. Come un gingillo abbellisce la trama del romanzo e lo rende più leggero e fruibile. In fondo, ognuno di questi tre personaggi rappresenta ciò che la musica produce nell’uomo. Wilhelm è la passione, il desiderio di emulazione e il bisogno di conoscenza. Queenia è la spontaneità e l’intuito. Andreas è infine la follia, la ricerca del lato metafisico, la magia.

Sono questi personaggi ad insegnarci che la musica è un fulcro potente intorno al quale ruota tutto il resto. La musica muove questi personaggi instillandogli nuovi sentimenti, che possono culminate con la passione, l’amore ma anche con la follia.

“Cercando Beethoveen” è un romanzo che appare già vecchio ancor prima di essere letto dal grande pubblico, perché parla il linguaggio proprio dei classici. Iconico, dirompente e appassionante, ha già creato per il Maestro un nuovo palcoscenico sotto il quale ammirarlo in tutta la sua grandezza e gli ha confezionato una veste nuova, che lo rende simile a noi comuni mortali, quelli che fischiettano, stonati, i passaggi più famosi delle sue sinfonie, inconsapevoli, talvolta, di star demolendo con incredibile leggerezza, delle pietre miliari della musica.

Ma la musica è anche questo. E’ condivisione, gioia e estasi. E lo è per chiunque. Senza preclusioni.

Simonelli confeziona un romanzo che stupisce per la capacità di modificare l’approccio alla musica dell’uomo comune. Il suo linguaggio è efficace, metaforico, pieno di immagini, sicuro e consapevole di spaccare concetti e stereotipi consolidati. Un manuale di istruzioni per l’uso, che insegna a guardare alla musica e al suo maggior artefice da un’altra prospettiva. Una full-immersion nella middle europa di inizio ottocento, quella che siamo abituati a ritrovare nei classici della letteratura e che non ci si aspetta da un autore contemporaneo che si dimostra, invece, un perfetto interprete di quel tempo.

Casa editrice: Fazi Editore
Genere: narrativa
Pagine: 451
Data di uscita: 12 novembre 2020

L’autore

Saverio Simonelli, giornalista professionista, è vicecaporedattore del tg2000 per cui cura e conduce la rubrica culturale Terza Pagina. Laureato in Filologia germanica e traduttore, ha pubblicato diversi libri di saggistica e racconti per ragazzi. Questo è il suo primo romanzo.